¡Cuántas flores mueren en el bosqueo se marchitan en la colina
sin el privilegio de saber
que son hermosas!
¡Cuántas entregan su anónima semilla
a una brisa cualquiera,
ignorantes del cargamento escarlata
que a otros ojos lleva!
El viento comenzó a mecer la hierva, poema 404
Emily Dickinson
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